Ai făcut ordine,
Domnule,
Iar rostul
fulgului de pleavă
Era să fie dus de
vânt
Care încotro,
Fără neam,
Fără urmă,
Fără moştenitor,
Fără drept la
apelul
Învierii.
Dar, iată-i,
Domnule,
Cum se iau la
]ntrecere
Pe câmp,
Care să ajungă
mai repede
La roade,
Pe dealuri îşi
dau brânci s-apuce înainte,
Pe munţi se caţără
Să-i dezvelească
De
verde
Şi să
trimită
Miezul
moşiei
În cele
patru zări
(Oriunde, bani să
le iasă).
Când urcă aproape
De creste
Nu-i mai
desluşesc, Domnule,
Toţi seamănă
între ei
Ca demonii:
Au coatele pline
de sânge,
Genunchii
îmrăştie culori roşii
De măduvă
murdară.
Nu e sângele lor,
Domnule,
Nu e sângele tău,
Domnule,
E sudoarea celor
Pe care-i înşeală de veacuri –
Sunt copiii tăi
cu blândeţe
În ochi.
Opreşte-i, Domnule,
Tocmai acum pun
la cale
Preţul
Unui litru de
sânge
Sfânt.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu